MINHA CARA A TAPA

Entre o céu e o mar

2011-09-03T12:14:00.000-07:00

Eu peço que você se esqueça
o que aconteceu,
o passado é tudo o que se perdeu,
pra esse nosso lance,
tudo há de mudar.

Eu quero que você entenda
que acredito em Deus,
e, se duvidares,
só os olhos meus
trazem brilho novo para te provar.

Quem há de se converter
ao amor maior que se possa ter,
faz de tudo e um pouco mais
pra dor acabar.

Quem há de ser um outro ser
tem vontade própria de se refazer
para o teu amor,
entre o céu e o mar.

"Libertas Quae Sera Tamem"

2011-05-21T20:52:00.000-07:00

              Fico acomodado no leito, mas sem nenhuma pretensão de glória, sendo esta, a posição que me conservo, totalmente oposta. Sei que devo levantar-me quando o relógio despertar e repetir o ato, a cada dia. Talvez a conformidade, trilha única e obscura da alienação, que nos lança desde o amanhecer para a vida fútil, rotineira e embriagadora, tende a nos esclarecer sobre a matéria bruta que somos; ainda que de súbito e no final. E talvez o tempo cronometrado, dono do útero reprodutor de títeres escravos e do comando de tudo, queira programar o mundo para a competição, no limite do atrito; e seja o mesmo tempo cronometrado que nos fará reconhecer como canibais e sanguessugas.
              É cercado de paredes ásperas, com quadros rudimentares, desprovidos de tinta e contorno, que eu penso no quanto a arte pode tornar-se desprezível. E olhando pela janela, encontro a verdadeira identidade do mundo, mediante os outros quadros malogrados. É talvez rasgando a pele e arrancando os cabelos que conseguiremos, tristes, pincel e tinta para criarmos obras originais; enquanto a atualidade impressiona com seu sorriso prosaico diante de tudo e pela eternidade jovial que necessita e arranja no ópio. Porém, ainda que seja forçoso aperceber-se no alto de um relevo, depois, pula-se de pára-quedas, com medo do estrago.
             A bile negra, substância revolucionária do pensamento para chegar-se ao entendimento do atraso que por ela mesma fora provocado, estimula-nos a rejeitar o método lógico, conservador e objetivo numa face existencialista, onde imagino que Rodin nasceria para morrer, aprisionado; efetuando a lei natural das coisas. Agora a modernidade apresenta-se com princípios conscientes (o oposto para explicar o próprio oposto), que boicota o alívio das dores no uso de anestesias, limpando o orvalho das vitrines para ter visão ampla do interior.                     Porem, as flores de plástico, quando expostas ao sol, não atingem o deleite da fotossíntese. Só recebem a inútil imagem projetada e adquirida sob uma óptica cega; simples coerência luminosa para que essas não se sintam transparentes, apesar de serem a semelhança do nada na essência. Fatalmente, levanto bandeira contra todo sentimento material e venal!
                Infelizmente, braços e pernas, cérebro e coração, perdem o valor quando se tem o corpo ornado às jóias de ouro e pedras preciosas. Oh caminhemos todos juntos, sentemo-nos lado a lado com o Czar maior na mesa de jantar para realizarmos os nossos sonhos. Logo, a criadagem nos servirá o alimento sagrado: salada de rubis, enrolado de perolas e molho de ouro derretido. Na azia, iremos todos para o trono merecido, com saudades do feijão com arroz. Todas essas euforias são análogas à mediocridade e estão interligadas ao sentido abstrato de superioridade, por ser corrupta e oportunista. Penso no destino a sujeitar-se o mundo sem pessoas com senso de sociedade fraternal!
                A dificuldade de sobrevivência e a necessidade de protestar impelem-me a repetir a atitude histórica do ilustre filosofo grego Diógenes: sair às ruas, pela manhã, com uma lanterna acesa, à procura de um homem honesto – refiro-me à política. "E que não me tires o que não me podes dar"! Chega de correntes, cárceres, fogueiras... de toda a forma de repressão! Viva a liberdade das palavras, do escarro, dos gritos, da arte sem vínculos morais, sem regras de conduta. A moral é mera ilusão burguesamente ordenada. Chega de pintar o mesmo quadro, a mesma paisagem.
                Eis o que lhes quero compartilhar: a mesmice é como uma ponte para o mesmo lado de onde se saiu; o ponto de origem que também é o fim; o feixe de luz que não será apagado da memória, tendo no sol que renasce a lembrança do anterior. No entanto, o momento que há de vir nunca será diferente enquanto viver-se o passado no presente. O momento é outro, mas sejamos justos com a nossa realidade: "essa é a juventude que quer mudar o mundo; deixa para matar amanhã o velhote inimigo que morreu ontem". Quando vamos tirar a face da lua e aprendermos a ser como os vaga-lumes? Quando?
                A geração moderna faz das estátuas os troncos de árvores que foram outrora, assim como outros já disseram. E talvez, imaginando as praças públicas como passarelas suspensas para a exibição da roupa nova, de marca, da moda, numa disputa desesperada, sem limites e sem fim, libertam-se os hormônios agitados pela força das idades. Penso no quanto devem ter as mentes desnudas, e imagino que sejam por dentro como aqueles manequins de lojas da capital. Ninguém se preocupa com a nuvem que passa longe; de repente, ela se aproxima e nos ataca com chuvas ácidas e raios na cabeça. Por isso, tenho medo de fazer previsões acerca de nosso tempo.
                 Paremos de investir contra o futuro, inertes nessa falsa posição de glória, pois o remorso será nosso. Eu sei que experiência não é a virtude que temos para conscientizar o mundo; mas três pernas não sustentam uma mesa, cabe a nós outros apoiar o lado que falta. Porém, a mesa já virou palco, e os bailarinos invasores, com suas piruetas sincronizadas, estão nos envolvendo na dança, fazendo alusão às suas tendências cuspidas para nossa evolução (demagogias!), mas, nos camarins, ensaiam a barbárie. São as piruetas que nos transformarão em rãs! Quando serão derrubadas as paredes desse palco? O mundo precisa é de janelas que nos mostrem outras janelas para uma paisagem melhor. Não podemos perder de vista o horizonte que flutua em nossa frente.

Não vou mudar

2011-01-08T12:47:00.000-08:00

Tantas formas quadradas, ignorantes.
Tantas f(ô)rmas, e sobra tudo de importante.
Tanta gente querendo mudar a vida de alguém
que seja seu, seu diamante.

Tanta gente querendo mudar o mundo,
não percebem que é o mundo mudando alguém.

E eu não vou mudar pra ter alguém comigo,
eu não vou mudar pra ter alguém.

Com que roupa sair sem chatear o marido,
quais as regras do pudor?
Se você faz amor bem comportada,
aparece uma safada e rouba o seu amor.

E não diga que isso foi por culpa do vestido,
pois o mundo é sem sentido, incontrolável.

E eu não vou mudar pra ter alguém comigo,

eu não vou mudar pra ter alguém.

____________

Um verso

2010-12-28T05:27:00.001-08:00

Eu queria ouvir um verso que falasse de amor,
da vida que existe "fora" do mundo, distante, a parecer irreal,
e onde todo o universo material fosse dissolvido frente aos meus olhos,
cansados da imagem exata de um dia qualquer.
Como se esse verso fosse composto pelos meus passos,
pelo sol nascendo numa manhã em que eu acordasse bem disposto,
pelo silêncio, pelas crianças levadas da casa vizinha,
ou mesmo, pela lágrima que me cai dos olhos nos momentos
em que me sinto sozinho - quase sempre – pois que não estou em lugar algum.
Eu queria ouvir um verso...

A solidão tem colo de mãe,
mas não afaga a cabeça da gente na hora de fazer dormir,
não conta histórias de heróis e nem nos veste o corpo com o cobertor, por causa do frio.
Seu cuidado é o de nos fazer descuidar do tempo,
entregues às bebidas e cigarros,
e enganos quanto a verdadeira vida,
vigente e persistente em nos resgatar do círculo vicioso de acertos,
erros e arrependimentos.

Mas o que existe mesmo é uma energia envolvendo tudo o que há,
em todos os momentos, na saúde e na doença.
E um verso de amor talvez não esteja apenas na palavra-verbo, escrito.
Basta que se encontre o que é belo na chuva, no vento, num filme, no espelho do banheiro, nas pessoas, na escada, no erro, na dor, na roupa de cada dia,
no alimento de cada corpo, na vida...
O verso vai está lá esperando para se inscrever em nossos sentidos.

Carta Para um Grande Amigo

2010-12-28T05:24:00.000-08:00

Aqui, um tanto pela admiração que tenho pelos sentimentos do meu amigo - o jovem Richard Wander; como também, por acreditar que era um desejo seu que os dividisse com todos aqueles amantes ao qual, ou em função dos desnorteantes caminhos da vida, ou por serem donos de alguma mácula que não fora desculpado, sofrem dos males causados pelo amor; exponho esta carta que talvez tenha sido seu último suspiro.

No entanto, peço-lhes respeito com o caráter desse desditoso, pois sou conhecedor de sua ternura, que apesar de ter-se deixado a duvidar quando este se mostrava totalmente arrogante no comportamento cotidiano, ainda assim, não a deixou sequer subtrair nessas entrelinhas, onde eu acredito que se mostra sentimental como era no íntimo. E vós, ó leitores sensíveis, que também não encontrou êxito no amor, desejo que amenizes tuas chagas com os sentimentos desse infeliz; ao menos isso.

Fernando Rosa

07 de junho – Fernando, caro amigo, desde que aqui cheguei, em casa de minha tia, a quem devo muita estima, procuro resgatar um sentimento de família que, até então, já não me era cogitado. Agrada-me, principalmente, a alegria das crianças. São mesmo os melhores psicólogos. Tens que ver o diálogo que há entre eu e minha prima de três anos, Ana. Ela parece uma pessoa adulta falando, enfatiza cada palavra, gesticula; assim, fico apenas escutando e, se falo, é no intuito de arrancar-lhe mais informação. O tanto mais que tenho feito, é observar tudo em redor, fazendo análises as quais coloco em paralelo com minha vida, dedicando-me ao árduo exercício do auto-conhecimento mediante mundo que me cerca.

Apego-me, amigo, ao exemplo que me destes quando dizias, em simulação, que o bater das asas de uma borboleta pode provocar uma brisa a refrescar. Por isso, estou descobrindo e organizando significados em tudo o que me é palpável, e o que me toca sensitivamente. Quero aprender a valorizar o que tenho, quer pelo seu destacamento, quer pela sua simplicidade; pois tudo o que é da vida e, simultaneamente, necessário à sobrevivência humana têm significações, e somos nós que damos, conscientemente ou não.

Mas pense em nossa gente, dissimulada, tornando cada vez mais práticos os sentimentos, envolvendo-os em cálculos, significando-os na aritmética de soma e multiplicação (falo do sentimento material, da propriedade), opondo-se a aritmética da divisão? Eis, por exemplo, que estão fazendo do desejo de se ter poder algo mais significativo que o próprio homem, desencadeando o total niilismo da sociedade – isso é preocupante. No entanto, encontro outro valor na aritmética, além da divisão, de cunho comunal, – pois é nesse âmbito que defendo a significação – tal qual é responsável por mostrar o quanto nos subtraímos subtraindo nossos semelhantes. Talvez se diga que é inútil tratarmos desses assuntos que não se faz dependente de nós a resolução, meu amigo. Mas esses são os conselhos daqueles que nos querem dispersos, alienados, acomodados.

De quando em quando, assim que é chegada a noite, visito o jardim da cidade – Jardim do Éden! É que me afino com aquelas árvores formando corpos (como são eróticas!); e se posso te mostrar vestígio, estes estão pendurados nos galhos que se entregam ao vento como braços, lançando abraços. Pareço bobo, não é? Mas quem nunca fantasiou andando pela vida, meu amigo, não conheceu ainda os caminhos do amor. Sim, estou amando! E talvez rias de mim, vendo-me chamar o jardim de Éden. É que foi naquele pedaço mordido de mundo que me esquecia do tempo a conversar com Beatriz. Por outro lado, foi nesse mesmo ambiente que tanto nos agredimos os sentimentos sob o efeito do fruto da, digamos, "má significação" – explico-lhe no próximo parágrafo. Quanto ao "Éden", nem por isso hei de esquecê-lo. Todos os sinais devem ser guardados.

Prossigo - Beatriz preocupava-se demais com os preconceitos de sua família e da sociedade, tornando-os mais importantes que o sentimento existente. "É mau negócio"! – dizia Serpentina, sua mãe. Porém, meu caro, nenhum erro é pessoal; mas, coletivo. Eu e Beatriz também somos responsáveis pelo nosso término. Porém, se eu não estivesse me embrutecido, ela suportaria a pressão a qual estava sujeita. O maior responsável pelo seu afastamento fui eu. Feri-me pelo meu próprio chicote. Ciúme, Fernando! Ela já havia se entregado aos laços do matrimônio no passado. Fora sua mãe, Serpentina, quem "abençoara" o casamento – que ela não me escute a ironia. Afonso é homem de respeito, médico, logo, um bom partido, dizia. Se pudesse resgatar a juventude, acredito que dona Serpentina teria a indolente pretensão de conquistá-lo. Apostaria com você, meu amigo. Algumas mulheres são desses caprichos. Beatriz, não. Casou-se amando o marido. Ela é extremamente sensível, inteligente...não cabe nessa folha. Por tudo o quanto sofro, ainda amo-a intensamente.

Bom, meu caro, posso dizer a respeito de dona Serpentina que, em partes, assemelha-se à personagem criada por Machado, Maria Augusta, mãe de Maria Benedita, no livro "Quincas Borba". É uma triste senhora, hoje, que toma as rédeas da vida de Beatriz, ou por se julgar ameaçada da solidão se a filha resolvesse casar-se, ou porque tinha preconceito com nossa relação; e, assim, fazia tudo o que podia para evitar o "desastre". Mas Beatriz já chegou aos quarenta, sabe o quer nessa vida; porém, nada questiona, é ela quem permite tal invasão. Se a velha soubesse que a filha nunca há de abandonar-lhe... Mas o medo cega-nos. Minha maior chateação, no entanto, é que esta senhora nunca me olhou diretamente nos olhos, sempre começava pelos pés. Está aí a parte que lhe faltava dizer: é burguesa; francesamente.

Já é madrugada, Fernando; o sereno cose os meus ossos. Amanhã continuo.

08 de junho – "Triste é o amanhecer: nasce o sou da ressurreição com um porvir funeral". Amigo, o dia apareceu-me em lágrimas. Amo Beatriz , Fernando! Ontem foi seu aniversário; e por não estar ao seu lado, doeu-me a alma. Saiu para festejar com a família e amigos num restaurante. Estava linda, como sempre. Ainda tenho guardado na memória o vermelho que lhe vestia, e foi inevitável a lembrança do Natal que passamos juntos. Usava vermelho também (paixão). Dona Serpentina ocupava o acento de fronte a praça. Ao seu lado esquerdo, um amigo de Beatriz que muito me agrada. Este vive a sombra do seu ideal de liberdade, sem se preocupar com maledicências – assim como tu. Do outro, sua filha – esta me expulsava com o olhar, queria ver-me longe dos olhos de sua mãe.

Sentei-me longe. Num banco de praça que ficava de fronte o local da comemoração. Distrai-me com os olhos para onde estava Beatriz. Ah! Por que duas pessoas que se amam, afastam-se para serem felizes? Será mesmo matando que se permanece vivo? Não acredito nisso, Fernando. Estou sofrendo, agora. Mas sou culpado. Ainda no dia 06, cujo momento estava a escutar Soneto de Separação, interpretado por Vinícius e Elis, jurei que não sairia de casa para evitar qualquer constrangimento dessa força. Mas fui impelido por um desejo irresistível que sequer posso explicar. Queria vê-la ao longe, só isso. Será pecado, meu amigo, ir ao encontro de quem se ama? Penso que mais errantes são aquelas pessoas que fogem ao amor por medo de sofrerem. Insensatos!

Depois, Beatriz levantou-se, fora embora com sua família, despediu-se dos amigos antes. Virou-se de costas e não mais olhou para trás. Se olhasse, eu estava escorado num poste, acompanhando-lhe os passos, com os olhos em lágrimas. Algumas pessoas que ali se encontravam, usaram de um sorriso prosaico diante de minha tristeza. Tenho que aprender a chorar para dentro, Fernando. A insensibilidade em nosso meio é tamanha, que pessoas (medíocres) tratam com escárnio os sentimentos alheios. Não posso mais dar a face para que as línguas da cidade cheguem ao gozo, sadicamente. Ninguém se preocupa em ajudar, somente em escarnar.

Não obstante, ainda que não tenha tua confirmação, acredito que esses problemas sociais são provenientes da política partidária, e do capitalismo. O que se percebe é a mercantilização de todas as dimensões da vida. Por isso, meu caro, é preciso que as pessoas analisem os significados que dão as "coisas", ou serão estas "coisas" que lhes darão qualquer significado... de posse. Agradeço, muito, a chegada do dia 20 de Maio: fim das eleições - viva! Poxa, a festa ornamentada com camisas e bandeiras e papéis de divulgação foi mero esconderijo da subversão do povo contra o próprio povo, que se dividiu entre lados (como sempre) em função dos interesses individuais, a divergir do progresso comunal. Este é o espírito partidário!, que, ao iniciar-se com as oposições, reflete-se em toda a sociedade; desde o ódio nos olhos ao lume das facas – foi a política mais baixo nível dos últimos anos, Fernando. As Epsilon Crucis apropriaram-se dos valores e das atenções com acenos e sorrisos. Quem ganhou!? Todos perderam... "A propriedade é um roubo"; dizia Proudhon, anarquista. Pense nisso, amigo.

Fico feliz por saber que Beatriz não defende partidos. Dona Serpentina é diferente. Aproveitou os desentendimentos meus com sua filha para nos afastar. Preconceito! Infelizmente, não posso acreditar que foi por outro motivo. Veja. Beatriz trabalha como instrutora de Belas Artes. Foi em um desses cursos que lhe conheci. Era seu aluno. Desde o início, começamos a perceber coisas um no outro. Mas, como sabes, não passo dos vinte. Começamos a namorar. Visitei sua casa. Serpentina, acreditando que eu tinha uns 25 anos, ficara assustada. Fui embora. Mais tarde, encontrei-me com Beatriz. Ela disse que sua mãe perguntou minha idade: 17 anos. E foi Beatriz mesmo quem me falou que Serpentina quase caiu para trás. Preconceito, Fernando!

Fui conversar com a velha:

- Não concordo com esse relacionamento.

E mais bravamente.

- Beatriz só pode ter perdido o juízo!

- Mas que erro há em gostar de alguém?

- Você é um menino. O que tens para oferecer a ela?

- Meu amor.

- Amor não é suficiente. Sonhei em ver minha filha casada com um homem de respeito. Alguém que tem uma vida instável: trabalho, influências...

Não tive mais como argumentar, diante de tantos disparates. Senti-me tão pequeno quanto um grão de areia no mar, mesmo sabendo que aquilo tudo provinha de alguém que não merece meu respeito. "Por que as pessoas valorizam os serem a partir da superficialidade a que chamam de integridade?" Fiquei pensando, pensando... Nada a fazer para mudar alguém que já estabeleceu uma linha de raciocínio, principalmente quando se trata de valores materialistas. Só o tempo para curar essa doença.

Fernando, meu caro, acaso sabes por que nossa sociedade insiste em criar relações entre amor e política? São coisas que devem ser tratadas separadamente, penso eu cá. Se amor tivesse que ter primeiro dote, data de validade, número de compra, controle das idades; e nisso, também, está incluso o sexo (opostos), religião, naturalidade... ?Nessas condições, amor só não teria AMOR. "O preconceito inibe a evolução", disse algum pensador que me falha o nome agora. Mas existe uma verdade. Afonso é médico; sou mero estudante. Isso me dói à alma. Há, no entanto, quem diga que ele traiu Beatriz quando eram casados. (Lógico!, deves estar a dizer. Não seria traição se estivessem separados.) Porém, no tempo que estivemos juntos, um ano, fui fiel. Acredite. Brigávamos! Mas essas coisas acontecem em todo e qualquer relacionamento; e, no diálogo, pode-se resolver. Uma coisa é certa, meu caro: o erro é coletivo. Ação e reação. Mas deveríamos usar de reação com inteligência; ou melhor, ação. Parar com esse jogo de acusações. Deveríamos brincar com os pratos da balança, malabaristicamente; pois pesam-se, nela, os velhos e sujos trinta dinheiros. "Vós sois deuses" - foi lançado o desafio.

Esta carta parece um livro, mas amanhã termino.

09 de junho – Acordei esta manhã com um único pensamento: a virtude está no meio. Preciso acreditar nisso, Fernando. Estou fraco, derrotado. Parece que longe de Beatriz não há virtude. O amor é a maior virtude! Não posso faltar com este ar que respiro. Mas as pessoas sempre escolhem por esquecer; é mais curto este caminho. Esquecer! Caminho repleto de flores murchas! E era Beatriz mesma quem me dizia, rapaz: "Viver o amor, fazer crescer". Agora tudo mudou. Portanto, preciso te dizer, vou embora. Perderei a única mulher que me levou ao prado do amor para respirar do seu perfume. Vou embora, Fernando! E não hei de voltar. Acabou, amigo. Sentirei muitas saudades daqui. Família! Acostumei-me a viver em família...

Estou sofrendo. Choro pelos cantos, escondido, para não preocupar ninguém. Todos sabem das minhas loucuras, e podem pensar que voltarei a fazê-las. Meus braços; tenho vergonha deles. Sabes o porquê, não sabes? Quero entregar-me ao Deus dará. Acaso existe, amigo? O sol apareceu na janela esta manhã; não posso me esquecer desse fato. - Adeus, Beatriz!; receberás uma última prova do meu amor. Devo, Fernando? Vê se te agrada:

História de uma Flor

No auto de uma montanha,

longe dos hirtos eclipses que Diana lume,

próximo a um novo céu prateado de estrelas,

uma flor nasceu; a fincar suas raízes na terra

para reanimar (com seu perfume) o vento

que, denso e frio, caía dobre duas almas;

duas almas sensíveis a caminhar no tempo

com um cruzeiro nas costas marcadas de guerra.

Viera, ela, trazendo o amor em suas pétalas;

mas, com um mal-me-quer bem-me-quer duvidoso,

onde só os dois amantes podiam decidir qual delas

- a pétala -tornar-se-ia eterna,

com um porvir alegre ou desditoso.

Eles fizeram do infinito, um risco - um para o outro.

Sim! Fizeram mesmo do infinito, tenebroso.

Enquanto, de nascente,

a vida queria ser materna,

abriram uma cratera na terra;

fizeram do amor, poente.

E, de tão exigentes, na guerra,

deixaram-se perder na quimera

com o perfume da flor - para sempre.

Espero que gostes, Fernando. Afinal, veio do coração.

Utilize os meus conselhos; por mim. Em minha vida, essas palavras perdem-se com o sentido à fragilidade. Vou embora! Adeus, amigo. Beatriz! Como sinto saudades, meu Deus. Adeus, Fernando. (Um carneirinho, dois carneirinhos, três carneirinhos...)

Ah! É responsabilidade tua, Fernando, o sigilo dessa carta; tudo o que nela falo fica entre nós, restrito.

Adeus, amigo.

Richard Wander

Cai o pano.

(Inspirado no livro "Os sofrimentos de Werther")

Do espírito

2010-12-28T05:22:00.001-08:00

Fujam das matas escuras

De olhos e dentes a lhes devorar.

Junto à genealogia

Os bichos selvagens vieram pra cá.

Eles que vivem na gente,

Que mandam nas mentes,

A lhes eriçar.

Que não abriram seus olhos,

Juntado tijolos para pro tempo fechar.

Mas que também não são surdos,

Que, até entre os muros, podem me escutar.

Andem com os olhos pra frente,

Que atrás não vem gente a lhes acompanhar.

Deixem seus trevos nas hortas,

Que a sorte não sabe a porta de entrar.

Não vos preocupem com o ocaso,

Que o sol do outro lado há de rebrilhar.

Tirem suas cruzes de Deus,

Que o mundo lhes deu foi para levar...

Oração à vela

2010-12-28T05:12:00.001-08:00

Deus, Deus!

Todos rezam para Deus,

Que não revelou a face,

Onde que ele se escondeu.

Vejo... Os dias vão passando,

Com a velocidade de um Deus ateu,

Chega a me dar saudade

Da simplicidade que já se perdeu.

Deus, Deus!

Todos rezam para Deus,

Que não revelou a face,

Onde que ele se escondeu.

Na labuta, dia a dia,

Sol a sol, onde é que vai parar

Tanto desperdício em massa

Corre o tempo, tudo tende a evaporar.

Deus, Deus!

Todos rezam para Deus,

Que não revelou a face,

Onde que ele se escondeu.

Tanta gente pelas ruas

Sem qualquer morada para se abrigar

Que não tem outra saída

A melhor saída é se arriscar.

Deus, Deus!

Todos rezam para Deus,

Que não revelou a face,

Onde que ele se escondeu.

Morte e vida, Severina,

A criança nasce um filho teu

Só que se torna bastarda

Da realidade que lhe acolheu.

Deus, Deus!

Todos rezam para Deus,

Quero em mim a Tua face,

Meu disfarce de Morfeu.

Fantasia à sombra da noite

2010-12-28T05:06:00.001-08:00

Dorme na fria calmaria de minha alma,
como uma criança sem graça,
medrosa, bastarda.
Eu passo minha luz sobre teu corpo
e te esfrio contra o calor das ruas.

Quem sabe eu vele teu sono,
tocando no violão alguma canção
que envolva os teus pensamentos sonâmbulos
e te faça flutuar para o mundo dos mortos.

Dorme, criança triste.
Dorme sem fazer barulho maior que minha música.
Eu não vou te abandonar até amanhã,
também não vou te contar histórias de Peter Pan.

Quero despertar tua maldade,
jogar-te contra esse mundo que te faz sofrer,
para tirar um pouco do teu sangue fervente
e ofertá-lo ao anjo das sombras,
onde terei minha mais afortunada recompensa:
um lugar sagrado no inferno.

Chorei demais, cantei demais

2010-12-28T05:04:00.001-08:00

Errei demais,

Mas quem não erra

Não vive na terra.

Na dor, repara o sofrer,

Fugindo de espinhos-quimeras,

Sentindo o perfume somente na tabela.

Cantei demais,

E quem me dera,

Cantar pra esquecer dessas guerras.

A lei que é a lei do poder

Reage à lei de aprender

E fica querendo barrar a nossa festa.

Chorei demais, cantei demais.

E o tanto mais quero ver se libera:

O erro pra gente aprender,

As velas pra gente acender,

E iluminar toda essa atmosfera.

Viagem

2010-12-28T05:03:00.000-08:00

Há no silêncio

Um vazio que se condensa,

E revela em meio às rochas

Uma cascata que timidamente derrama,

Com força pungente

Para o lado de onde saiu.

Escuto a música da natureza triste,

Como se fervilhasse em minha mente

As notas densas de suas raízes.

E os meus olhos são tomados por uma surda sonolência,

Enquanto minha alma

Mergulha nas profundezas do rio.

Vejo a deusa dos ramos vestidos,

Dançando a melodia do tempo carcomido

Pelo perfume fúnebre das flores,

E pelo éter dos errantes amores dos bichos.

(Tudo são devaneios em qualquer paisagem em cor)

Pseudônimos

2010-12-28T05:00:00.001-08:00

Perdi minha face na lua abandonada.
Vesti-me de lobisomem para andar nas montanhas,
Fugindo dos espíritos soltos a cantar.

(Fico triste pelas crianças desnudas do convento.)

Os deuses vieram para serem a cura do mundo,
E usaram de pseudônimos para destilarem veneno.

As crianças se embriagam do vinho seco,
Das águas do pântano,
Que bebe os homens de "pouca fé" a sucumbir.

Eis, EU, o homem que veio salvar-me da peste:
Tirou sua face da lua e virou lobisomem,
Carregando no pêlo dos olhos minha verdade.

Diferente da "verdade" que queima homens em fogueiras
E se perde na fumaça,
A perceber-se ainda na dor de um herege.

(Tristes são as crianças do convento...)

Os deuses vieram me abraçar,
Mas estavam todos com os braços quebrados.

Catarina

2010-12-28T04:58:00.001-08:00

Bem à sombra de um umbuzeiro

Fica a dama Catarina

Com suas tranças de menina,

Vestido forrando o chão.

Dobra o olhar sobre as planícies

Como se fosse a cavalo

Conhecer o outro lado,

O outro lado que é do Sol.

Mesmo assim a estar ao Sol,

Lança o anzol à terra quente,

Se lançasse pelos olhos,

Tinha bem o que pescar.

É a dama Catarina,

Corpo e alma, deflorada.

Com idade pouco andada,

Quase idade pra casar.

Dama que comandará

Cada espaço da fazenda,

A cuidar dos bens dos filhos

Para sustentar família.

Expulsar os dons de Midas,

Dissolver os vãos corais,

Tanto acender castiçais

Às mais terríveis lembranças.

Brota, aos prantos, a esperança

De um dia se ver contente,

Bem à sombra de um umbuzeiro,

Com crianças a cantar:

"Viva a vida, Catarina,

Não te deixe amedrontar

Com as torturas deste mundo,

Com os imundos do lugar".

"Vem girar (girar, girar...).

Vem girar (girar, girar...).

Não te deixe amedrontar,

Não te deixe amedrontar".

Quando no final da tarde

Foi-se embora a Catarina,

Ia passando pela venda:

- só bebida pra rapaz.

Da sombra

2010-12-28T04:56:00.001-08:00

Eu poderia ser como um espelho mirando o céu,
e poderia ser uns milhares de cacos de vidro jogados ao chão.

Translúcido e rudimentar, eu poderia ser.
Poderia me banhar na dor da lágrima que rega a flor.
Eu seria breve como o beijo dos meus amores
e ralo como o sangue das minhas veias.
Braços cicatrizados e olhos sem retina, eu seria.
Eu seria breve em louvor ao deus que me quisesse ao seu lado.

Eu seria a vela que chora a parafina,
o seu líquido, quente e fúnebre.
E eu poderia beber o meu amor na boca de outra pessoa,
que não fosse aquela que tanto eu amara,
ignorando as bactérias do cuspe,
castigando a traição de todas as bocas,
para ser fiel ao eterno amor que só dura uma noite.

Eu poderia catar os meus vidros quebrados em miúdos,
cortando-me as mãos.
Poderia colocá-los como estrelinhas pejorativas no céu,
no inferno de todos os homens, masoquistas e ternos.
E eu seria a punição dos cegos,
os sussurros da víbora excitada com as nossas tristezas,
e que goza veneno sobre os lençóis de nossas camas.
Eu viveria séculos nessa tortura e nesse deleite de línguas.
Entregaria os meus sentimentos para a minha sombra,
na luz que se revela, afaga e acaba,
para morrer no escuro súbito, levando-a ao meu lado.

Uma página da Bíblia para ler um livro

2010-12-28T04:55:00.000-08:00

"O homem é um deus quando sonha e não passa de um mendigo quando pensa" - mais ou menos assim ele diz – Hördelin.

Deus escondeu o seu retrato num lago imensurável,
e fugiu para dentro da floresta,
onde construiu o seu imenso altar,
com bebidas de vinho e massas de hóstia,
fazendo os homens acreditar que era o seu sangue e corpo.

Deus, que também fora gerado no ventre do homem,
e colocado num berço de palha para dormir,
era visto por todos os olhos,
e quem lhe olhava se tornava o seu sonho.

E Deus sonhou que um dia seria colocado na cruz,
e que uma montanha despontaria em declive
no momento em que se apagasse o ocaso.

Por fim, Deus morreu nu,
com pregos nas mãos e nos pés - pelos homens;
e o mundo pôde continuar vestido e limpo.
Os homens puderam saciar-se da fome,

quando a carne já não era fraca,
livrando-se da anemia maligna que viria do céu.

Elegia

2010-12-28T04:53:00.001-08:00

As flores poluíram o jardim

Com cores que eu tentava esconder,

Dolência que sangrava tanto em mim

Nas horas que eu passava a te ver,

Sumindo de um desenho de pincel,

Rasgando as paredes que há no céu,

Fazendo o desamor manchar o quadro.

Não precisa vir agora explicar

Porque achaste o fim a solução

Pra nossa vida enfim ser mais feliz

Que eu não estou a fim de lhe dizer

O que ficou em mim do coração

Que às vezes faz-se ao tempo inverter

Girando com os ponteiros ao contrário.

Vai, que eu te espero em outra estação,

Longe do inverno e do verão,

Onde os jardins são coloridos,

onde o dia não chega a entardecer.

Podendo o amor viver, fazer crescer.

Onde os homens todos são unidos,

Onde os homens juntos dão-se as mãos.

Das ruas

2010-12-28T04:52:00.001-08:00

As mulheres da noite já estão dormindo

Sobre os corpos dos homens de outras esposas,

Apenas pelo dinheiro de estranhas nuanças.

Uma forma de ganhar a vida, sim!

Mas também uma forma de distorcer a mulher

Na entrega de si sem nenhum sentimento elevado,

Ou vontade orgânica.

Na mão presa no ar

Um vazio que mendiga por um fúnebre acaso

Despido num lume de fogo.

Pierrot

2010-12-28T04:51:00.000-08:00

Amarga dor,
peço-te, por favor,
que não me tires o meu amor.
Eu talvez seja um Pierrot,
um sonhador,
em confusão.
Talvez não seja não,
mas guardo à mão uma só flor,
amarro as mãos às cordas do violão,
faço canção,
canto o amor à minha Flor,
sinto o perfume,
busco o sabor.
Mas se for dor?
E se for dor?

Ah um Pierrot,
que por amar,
evita o amor,
sonha com a Flor,
e inventa a dor.
Um Pierrot...

HEMORRAGIA DE SENTIMENTOS

2010-12-28T04:49:00.001-08:00

Num quarto triste,
sempre com luz fraca ou tenebrosa,
tinha uma cama de solteiro em diagonal.
Na mesinha ao lado da porta,
papéis escritos, incenso e vela de velório.
No lado contrário, uma tela de pinturas
e um guarda-roupa grafite.
Neste imóvel havia fotos penduradas
e recortes de revistas pornográficas.
No pé da cama,
uma estante com livros e um som.
Mas parecia um lugar abandonado...

E naquele cenário,
um garoto era a peça principal.
Era magro, com traços negros e cor branca.
Seus olhos castanhos estavam vermelhos.
Seus cabelos... já não tinha mais cabelos.
Na mão esquerda, um litro de Vodka.
Na outra, uma gilete para se cortar,
e pintar o quadro com o sangue.
Sentado no chão, suava como um porco.

Mas isso lhe fazia bem,
pois, sofrendo pela dor física esquecia dos problemas.
Não obstante, quando acabou o masoquismo,
ele fechou os olhos.
Estava frio, fedendo vômito e encolhido
num canto de parede.
De repente, a luz acendeu – era sua mãe.
E um grito avisou a cidadezinha
que o garoto faleceu.
Hemorragia de sentimentos.

Do coração em planta

2010-12-28T04:48:00.005-08:00

Os versos estão com seus arranjos

Sob a escuridão da noite,

Como estrelas escondidas nas nuvens

E entre grilos e lágrimas,

Provenientes da exaltação de um pobre compositor,

Imerso num caos de inspiração nenhuma.

Foi pela inaudita palavra que se fez presente,

Tão só e repentinamente,

A distração do tempo ralo numa fabricada composição,

Em corpo de um morto com o esqueleto ainda intacto,

E que talvez respire o turvo silêncio.

De cada nota em dor se tira um trago.

Mas a fugidia paisagem dos encantos amorosos,

Antes mesmo que se fechem os meus olhos,

Pereceu à mácula de uma célula bruta,

Por onde escorregam as vozes musicais desses versos.

E tudo o que me resta são as mãos do frio,

A solidão de uma carne que vegeta,

Tornando-me simplesmente um cão

Para as alucinações dos viajantes

E para a companhia dos mendigos da cidade.

Que vazio ser gente quando a vida se esgota na tristeza.

(...)

2010-12-27T11:11:00.000-08:00

Os versos estão guardados em segredo,

Na camada fria de um olhar de medo.

Eu nem sequer percebo

Que já me fogem pelos dedos,

Não me dou por mim.

Simplesmente assim:

Como uma noite escura a brilhar no fim.

Segredos que se perdem,

Mas ao raiar do sol, aparecem.

E vendo o meu rosto no espelho,

Busco um sentimento que me eleve.

Pequeno poeta das horas vadias,

Buscando se lançar aos caprichos da agonia,

De ser noite ou de ser dia,

E ao mesmo tempo se manter ileso,

Aos reveses da magia que é a poesia.

(A flor tatuada / Paulo Vitor)

Profano

2010-12-08T17:14:00.000-08:00

entra ano, sai ano
eu faço planos, me engano,
mas inda vou engatar
um verbo estranho
profano
pra alguém no céu me escutar.

se for preciso eu baixar
um outro santo, um demônio
pra mode Deus me escutar,
pode apostar que eu tô indo
bebendo do vinho tinto,
sangue de Cristo, oxalá.

que vai ter festa, presentes...?
vai ter é gente com fome
de ver a volta do homem
que prometeu retornar.

e no corpo de uma serpente
vai ter é gente contente
trazendo muita água ardente
quando essa reza acabar.

O PREÇO

2010-12-05T05:14:00.000-08:00

Os meus dedos ficaram congelados no corpo de uma mulher que eu encontrara numa rua, tragando um cigarro amarelo, soprando a fumaça para cima, com o seu poder de provocar o desejo masculino, através da boca venal. Parecia uma defunta viva, enterrada na satisfação do domínio sexual, caracterizado à imagem fútil a que se pretendia limpa. Seria limpa, talvez, se fosse aquela a sua realidade, o seu tipo verdadeiro, se ela tivesse gosto pelo que fazia. Mas deixava aparecer em meio ao mistério do seu rosto um olhar triste que a "vida" sequer tem pena. Era impressionante a forma como observava de uma esquina a outra, enquanto que naquela noite silenciosa não passava quase ninguém por ali. Quando eu dobrei uma rua e me deparei com a estátua dessa mulher, que me chamava sem me querer, eu me via na doida situação ao qual a gente se atira por fraqueza, como um prostituto, sem noção dos princípios. Mas que princípios equivalem ao gosto de uma noite fabricada de prazer? No momento presente não se pensa nessas coisas, apenas se vai ao encontro do desejo. Um prazer! Eu queria aquele corpo, e não me importava se ele tinha alma, ou se vegetava no sereno. Fui me aproximando, e olhava no fundo de seus olhos, esperando que ela me chamasse para si. Ela o fez, quando eu parei e perguntei por que estava parada numa rua escura sozinha. O que é um perigo, acrescentei. Ela sorriu. Depois, me pediu para que eu lhe pagasse uma bebida. Interessava-se, ao que parece, em saber se eu tinha dinheiro (tinha um sorriso que não era de alegria). Mas fomos ao bar que ficava a duas quadras dalí. Ela já me tocava, sem sequer me conhecer. Parece que o seu cigarro tinha alguma composição que abrangia sua mente á fantasia. E eu estava quase a abraçá-la no intuito de tascar-lhe um beijo. Era tanta a sedução, que eu não resisti. Puxei sua língua para minha boca, que continha um gosto amargo. É que fazia algum tempo que eu não sentia o calor de uma mulher. Mas esse era um calor-frio. Nem sei como explicar... Depois de bebermos bastante na venda, saímos de lá, titubeantes, noite adentro, até encontrarmos um lugar sossegado, onde nos entregamos – eu pelo prazer, e ela por algo que eu não sabia, ao certo, o que era. Quando acabamos a transa, eu ia saindo, abotoando a calça. Daí, ela me chamou: - são 50 reais.

Relatando sinais

2010-12-05T05:02:00.001-08:00

Eu andava pelos sinais,
olhava para um lado e para o outro,
e me sentia um louco,
a ponto de sair correndo, pegar um arco-íris
e me jogar no sol,
para derreter aquelas luzes de tonalidades
em verde, amarelo e vermelho,
impregnadas em minha mente.

A cidade era um verdadeiro caos,
todo mundo correndo em direções contrárias,
quando sequer sabem exatamente porque se comportam assim,
apenas com a certeza de que assim é que tem que ser,
para não ficarem no meio do caminho.
E, por um instante, pensei em ficar como uma pedra naquela rua,
no intuito de atrapalhar o andamento da engrenagem
mesmo sabendo que sim,
que eles seriam loucos o bastante para me atropelar,
sendo que não atropelariam uma pedra qualquer

que danificasse os seus carros.

Talvez chamassem os policiais,
que me levariam para qualquer lugar,
tirariam minha roupa, dariam uma coça de cassetete,
abusariam do dever, me fazendo até mesmo chupar a rola de cada um deles,
e me obrigariam a ficar calado sob ameaça de morte.

E continuamos no sinal... a esperar.

Negativismo

2010-12-05T04:54:00.001-08:00

Chorar à falta de um sentimento,
Chorar sem ter discernimento,
De quê, pra quê, por que chorar.
Porque agora o que estou vendo,
É o sol na mão e o sol fervendo,
O povo aqui se derretendo,
E a chapa nada de esquentar.
Sinto dizer ainda o que estou vendo,
Se a luz do céu é ao mesmo tempo
O tal clarão que me cegou,
Quase o inferno a se mostrar com seu calor.
Choro, mas é o suor me escorrendo
Por um cantinho, é o olho ardendo,
Sem nada belo a vislumbrar.
Choro, mas é que a planta está morrendo,
Quem sabe eu possa lhe regar.

B.O.

2010-12-05T04:50:00.001-08:00

Sigo à procura de um paraíso,

Que me inspire à liberdade que preciso,

Que não tem preço nem Piso,

E nenhum governo a enganar

Cada pessoa desse lugar.

Até passei por mil conflitos

Quis ser rebelde e me vingar

Daquele dia tal

Em que o Dia amanheceu solar

Porém, o BO quebrou o astral.

Que Diabo!

Eles eram cavalheiros negros

Jogando com as peças de sal,

Era na terra colonial

E o meu “pretinho” pegou mal.

Depois de face ao perigo

Eu vi que não estava só,

Porque para cada um de nós

Que se interage com a luz

O paraíso se faz jus.

(...)

2010-12-03T05:28:00.000-08:00

Eles vão entrar em sua casa,
vão lhe viciar,
vão lhe deixar apaixonada,
mas não vão lhe amar.

Porém, você não faz nada
porque está embriagada
sem poder pensar
sem poder sonhar
sem poder nada!

Eles vão roubar os seus filhos,
você nem vai perceber,
porque está apaixonada frente a TV,

Que não lhe diz nada
do que se possa crer;
é só mais uma arma apontada
pra você.

Copa-coração

2010-11-29T15:57:00.000-08:00

Atenção, meu irmão,

o Rio tá pegando fogo,

porque tem nego querendo melar com a Copa,

e com toda razão.

Afinal de contas,

é tanto dinheiro pra reformar estádio,

aeroporto, ampliação de redes hoteleiras,

(coisa pra barão)

que os caras acabam se revoltando com a situação.

Neguinho hoje que ganha esmola

tem tudo pra virar ladrão,

o foda é que ele não teve escola pra aprender a lição,

tá acostumado é a cheirar cola,

e vocês de cima não tem vergonha em pensar na Copa,

enquanto o país sofre com tanta violação.

Cadê a Carta dos Direitos Humanos?

Onde é que a Lei tem valor cristão?

Enquanto a guerra vira notícia,

eu fico aqui com a interrogação.

Até acho graça e fico triste

com o povão que vai na televisão,

agradecer ao Estado por ter mandado reforço

para invadir, com heroísmo, o Complexo do Alemão.

O povo precisa é de Educação!

Coisa bonita

2010-11-29T12:30:00.000-08:00

Aquela coisa bonita
que a gente acredita que fere
entre um "não" e um "talvez",
é a mais pura medida
do que o coração consegue entender.
Depois que seca a ferida,
sem drama, sem briga,
é bom retornar àquele lugar,
como quem aprendeu
a seguir sempre em frente
sem olhar para o que ficou pra trás.
Coisas que ficam na gente,
que o tempo não apaga,
nem a dor pode assim afastar
é o que vale e o que fica
para ter noutras vidas o que resgatar.

Aquela coisa bonita
há de ser muito querida
quando eu retornar.

...

2010-11-29T06:30:00.000-08:00

Verdes campos,

onde a saudade enfim repousa o olhar,
num toque de sensibilidade e fumo.

Há só uma casinha ao longe,

e toda essa verdura que alegra o sertão

em tempos de primavera,

com flores aqui e acolá,

com passarinhos a namorar.

E a gente caminhando sem destino,

com o violão à mão,

a tocar modas que brotam do coração.